Nous étions jeunes épris et rendions tour à tour
quelques communs intérêts pour le mot "toujours."
L'on s'exerçait, bretteurs, à nous faire la cour,
nous échangions nos rhumes d'une langue de velours.

Nous étions doux pinçons au dessous des vautours,
gazouillant, au nichoir, plus haut que les tambours.
Vous, mandrill en plein drill, vous hurliez comme un sourd
en rendant en mon lieu l'hommage de vos bravoures.

"Entre nous deux le coeur est gros et je ne veut
pas leur laisser saisir mon bonheur aux cheveux."

Poulets noirs caquetants, insolents des basses-cours,
marqués par nos élans : obscènes brandebourgs.
Nos baisers agaçaient de bien tristes balourds...
au milieu du raca, il fallu nos humours.

Amants destinataires d'acrimonieux discours :
"Hitler avait bien fait, vous méritez le four !"
Au mordant de ces mots, lancés sur nos amours,
ces impolis piétons ne dirent même pas bonjour.

"Entre nous deux l'âtre est brûlant - et pas qu'un peu -
l'inquisition encore n'a pas éteint son feu."

Nous trouvions bien des braves, aux lacets du parcours,
qui avaient l'obligeance, témoins de nos mamours,
de ne jamais rien en dire sinon d'heureux jours.
Ces âmes là, sans un geste, volaient à nos secours.

Nous sortions de la couche, l'aube arrosait le bourg ;
les nocturnes et leurs suées étaient de beaux séjours.
En nudités plissées, nous passons nos atours...
en haleines saumâtres, nous nous aimons toujours.

"Entre nous deux le coeur est tel que l'on ne peut
plus caresser l'espoir de le prendre aux cheveux."

Marie, surette soeurette, caresse encore une fois
mon front halluciné, mes tripes en désarroi.
Je pense bien mériter de pleurer dans tes bras,
moi qui tu ces tracas que vous n'écoutiez pas.

Je me serai, crois moi, volontiers prostitué
pour un peu repousser votre départ précipité.
Je me suis tant renié et mis le feu au mobilier,
mes amours, mon passé, vois : ça n'est que ton frère.

Rien que moi et mes yeux que mes ires brûlèrent.
Au crépitement du feu, j'ai versé quelques pleurs
en pensant, comme aux morts, à mon frère et mes soeurs.
Mais qu'ai je eu en retour ? De l'huile sur mes humeurs.

Tu m'as tué Emilie, du bout du combiné,
j'étais en liesse, au bord des larmes en vérité
de t'entendre à nouveau et malgré la distance...
tu me semblais si loin, toi qui vivais en France.

Tu avais fait, ma belle, un mauvais numéro
et d'un bref "salut" m'amputa de tes mots.
J'en suis resté pantois, à chialer comme un con
sur le canapé que, jadis, nous partagions.

Te souviens tu, cadet, ma tête blonde préférée,
de nos complicités désormais enterrées
quand nous jouions, hagards, dans nos cabanes en bois ?
Pierrot, petit frérot, promet : ne m'oublie pas.

Car j'avoue, j'ai haïs, vos chroniques amnésies
furent assez pour renier tout l'amour désappris,
cela pousse à la rage, cela pousse au déni.
Je pardonnerai tout pour revivre en fratrie.

Je pourrais bien, au sol, me brûler dans l'alcool,
j'ai même pensé déjà à m'ouvrir les bras
si ceux là auraient pu tous les trois nous rallier,
mais je n'ai jamais cru que vous seriez resté.

Car vous n'avez jamais tenu l'odeur du sang,
vous qui n'eurent, petits ou jeunes adolescents,
jamais reçu aucun des secs traitements
qui mirent un peu de rock dans mes années d'enfant.

Et pour ça j'ai rêvé, quitte à finir au violon,
à vous faire bouffer du charbon, des tisons.
Mais j'avais mes raisons pour glisser du boucon
dans votre souvenir jeté du haut des ponts.

Le beffroi de la haine qu'est mon corps rachitique
semble voué à se tuer en rumeurs électriques
et si l'amour est mort dans mon coeur et mes tripes,
son fantôme parfois vient ranimer mes lippes.

Sur le dos d'une planche, j'ai collé vos minois,
sur ces papiers glacés j'ai sangloté parfois.
Je la tournai, c'est vrai, pour n'y plus vous revoir
mais revenais à vous à la tombée du soir.

Vous me manquez, ce soir, et je boirai pour vous :
à toi qui t'es mariée et vous, désormais étrangers.
Franc, je boirai à cet inconnu, cet époux,
en souhaitant, Emilie, qu'il exalte ta féminité.

Tout au fond, je vous aime, en tout cas, je le crois
car vos voix me reviennent et lacèrent parfois.
Et j'espère que vous garderez mémoire, alors,
de ce type que j'étais quand vous m'aimiez encore.

Vas pieds nus, toi mon frère, pour visiter mes terres,
car tu marches sur mes rêves, sur mes ceps, sur ma vie.
Si celle ci te déplait, ne sois pas trop sévère...
je ne gâte pas tes vignes, souviens t'en, mon ami.

Autour de mon jardin, j'ai dressé quelques haies,
ne cogne pas mon arbre - bien aimé sigisbée -
et ne beurre pas mon oeil : je m'en sers pour l'aimer.
Cela manque de sérieux, cela manque de paix.

Car je n'ai pas pour but d'offenser tes valeurs :
si tu n'hume qu'aux roses, je te souhaite cent bosquets,
mon amour pour les choux n'en sera pas changé.

Mes couleurs sont les miennes, je les porte à mon coeur.
Ton hygiène, elle, est tienne, l'eau dans ton bassinet,
je n'y boirais pas plus que tu goûtes mes vergers.

On écrit des fadaises, la tête dans le guidon,
cinoque à la française, on fait fondre le plomb.
On se fait un cinoche de malaises braillards.
Les mouches du coche, narcisses, noircissent leur fard.

Puisque tous déguisent les anales de leur vie
et se plaisent à passer plus souffrant que souffrant,
puisque tous font d'une larme un grotesque boucan :
les fantômes du passé ne me sont plus permis.

Ces grands gosses imbéciles ont de sanglants récits
qu'ils prostituent, inconscients d'en sortir souillés.
Ces blessés sans le sang ne sauraient plus me tuer
à toujours s'y complaire, hémophages grossis.

Là, gavroche grossit sa jeunesse gâchée,
son minois est froissé de colères usagées
et pour venger l’offense d’une enfance déçue :
il a bu de son fiel comme aux plus nobles crus.

On l'a cru, que la rage magnifiait son bonhomme,
ça s'en va, ça revient... tous chemins mènent à Rome
et si Rome veut de nous, pour ami, pour amant
nous pourrions être en paix, ne serait-ce qu'un instant.